En el internado

Hoy he visitado (re) la Residencia de Estudiantes, cité a la gente en el Ramiro en la entrada del Magariños, algunos mencionaron el desafortunado descenso del “Estu” a la segunda categoría del baloncesto. En esos momentos no pude dejar de mostrar una acusada indiferencia apenas disimulable ante lo deportivo. He llegado con tiempo de sobra, he tomado un café en la cantina del instituto justo a la hora del recreo y me sorprende todavía ver a Geni detrás de la barra, pelo encanecido ,al borde de la jubilación y atendido ahora que se siente más cansado y viejo , como si fuese un "demente" aprendiz más , por un venezolano de tez oscura que conoce al dedillo la última alineación del equipo del colegio. He mirado alrededor y apenas la oleada del bullicio adolescente me ha impedido recrearme en algunos recuerdos cada vez más lejanos en el tiempo. Más de uno sabemos que tras la caída del muro en otoño de 1989 año en que ingresé en el instituto, comenzó a desarrollarse de manera taimada e inversa a lo que acontecía en Europa del Este, hablo de esa época en la que el que suscribe, en sus años de formación se inició en la lectura de prensa ,y en cierto modo aprendió gracias a ello a aproximarse a la realidad hasta hoy, un programa desde la jefatura de estudios en el centro que tendió a clausurar los patios. Se levantaron erizadas verjas en torno a "la cruz" y "la virgen", esas viejas esculturas, representaciones arcaizantes que en muchos casos por no decir los más, hacían las veces de lugares destinados a la natural irreverencia juvenil y que habían formado irremediablemente parte del decorado del instituto y en consecuencia objeto de protección de cierto personal docente todavía heredero de ciertas prácticas autoritarias. Al dirigirnos esta mañana, en una desapacible mañana de finales de Mayo a la "colina de las chopos", como bautizara Juan Ramón Jiménez a este enclave en la época dorada de la Residencia, lugar en el que resultaba en esos años inimaginable la inmimente metralla de la guerra civil y el posterior y dramático desalojo por todos conocido, nos hemos topado con la valla que da acceso al recinto con el cerrojo echado No puedo dejar de pensar que todo parece permanecer pertinentemente clausarado como desde entonces. No obstante un bedél, diligente como aquél Celedonio, engalanado con ribetes dorados en los puños en el otoño del 89, pero sin ese importante grado de minusvalía en el brazo derecho que no le impedía el manejo de un juego de llaves cual carcelero de la tercera planta del edificio del instituto ,se ha dirigido amablemente a nosotros y nos ha abierto la puerta que lleva hacia "la cruz" enrejada en un absurdo afán de protección de ciertas imágenes, y los viejos campos de fútbol del internado. No creo que Celedonio supiera que justo ahí al lado de la escalera que él vigilaba con denodado esfuerzo Albert Eisntein expusiera su "Teoría de la Relatividad”. Su muñón enguantado de cuero en siniestro apéndice era lo que más se nos aproximaba por entonces a la física cuántica. Ví desde lejos los diferentes módulos de la Residencia, como ese buque, que según las crónicas en las que, la más que probable alucinación surrealista de algunos estudiantes de la época les hacía representarse un transatlántico varado entre las adelfas centenarias al subir por la Calle Pinar, al ser mecidas por el viento de Junio en la azotea las sábanas tendidas por el servicio de la ilustre institución. Soledad, quietud, viento y rumor amortiguado de adolescencia, balonazos , olor a sudor en aulas acristaladas, muros encalados sobre los viejos grafittis, ingenuas chupadas a porros escribiendo en cuadernos, periódicos por inaugurar ya con fotos amarillentas del pasado como de finales de 1989.

UN DESPERTAR

Hola a todos, en primer lugar quería deciros que hemos decidido volver con renovados bríos, con nuevas historias que contar y con un material enriquecido tras este período de voluntario retiro del periodismo instantáneo tan en boga en la actualidad.
Hemos coincidido algunos de quienes hacemos posible este espacio creado para el intercambio de ideas y de las impresiones que nos provoca una realidad cada vez más inquietante y escurridiza, en que había que seguir con el proyecto.
La ilusión que en su momento nos provocó y las expectativas generadas en nuestros potenciales lectores y fieles amigos seguidores no podían ser defraudadas.
Por eso aprovechando una triste efeméride como la de hoy en la que el que suscribe se ve atrapado entre sentimientos contrastados,constata con tristeza y rabia que parece la pasividad fuera uno de los rasgos más definitorios del adn patrio.
Sentimiento de estupefacción ante la pasividad retrospectiva de los ciudadanos españoles ante la astracanada de la intentona golpista del 23-F, de cansancio ante las rememoraciones y las oportunistas desclasificaciones de documentación relacionadas con tan reprobable hecho que suelen moverse entre la nostalgia y el enaltecimiento de la monarquía en su más que cuestionable papel en el afortunadamente feliz desenlace.Un influyente diario sueco tituló hace treinta años:"los toreros han entrado en el Parlamento"
No puedo dejar de pensar en la población civil masacrada en Libia,en el sistemático mirar para otro lado de la comunidad internacional en la indiferencia de Europa y en la de nosotros mismos.
Como una primavera incipiente,deseada quizá por todos más que nunca, se produce el despertar del mundo árabe,es su manera de decir : basta ya.
Invito a celebrarlo como algo que nos convierte a todos nosotros en pura caricatura, adormecidos,inanes por no decir inertes, porque desde la plaza de Tahrir hasta Alhucemas los jóvenes de la otra orilla del Mediterráneo nos devuelven nuestra contraimagen en un siniestro juego de espejos.
Así,rumiando esos pensamientos y parapetado en el autobús tras el periódico escucho a una señora decir:"Como venga la Chacón me voy con Gaddafi",también esta mañana he escuchado a un candidato del PP a no recuerdo qué Ayuntamiento del sur de Madrid,decir que "del cinturón rojo no va a quedar ni la correa" ,aaah!.He tenido la ocurrencia de que si alguien sabría de Correa sería él.
En fin que de esta guisa me he levantado hoy ,un abrazo a todos y espero sepan perdonar mis veleidades.Hemos vuelto.
Invito a la reflexión.UP!

Alfanhui en la Prospe

Un profeta se instaló por sorpresa en el semáforo de López de Hoyos en el mediodía de un sábado de comienzos de septiembre, y su monocorde y apocalíptica letanía distrajo a JuanDiego Pereda de la lectura del periódico en la plaza de Prosperidad.
Levantó la vista y sobre todo, antes de fijarse en su figura percibió la sensación de indiferencia que generaba a su alrededor pese a lo insólito de su comportamiento y propia presencia.
Se movía de izquierda a derecha sin atreverse a cruzar la avenida como atrincherado en su urbano e improvisado púlpito, acompasando la perorata que dirigía a un público invisible con un frenético manejo de las cuentas del rosario.
Su edad era difícil de determinar,lucía una recortada barba plateada cual capitán Ahab trasmutado en Gregory Peck y un cinturón de cuero marrón por encima de su promimente barriga. En ese momento su apariencia también le recordó a la de algún veterano cantante de country, de esos que trataban inutilmente sacudirse el polvo de la carretera y el comprimido vapor del whisky en la sangre a golpe de Evangelio.
En ese momento, Pereda leía un artículo sobre economía que le exigía un cierto grado de concentración quizá malgastado, para seguir la paja mental de un autor al que hasta hacía un tiempo había seguido como referencia a la que aferrarse en una época a la que por casi nadie podía uno sentirse asido a gran cosa , pero que ahora parecía más desorientado que él mismo aunque a difrencia suya gozaba de ese privilegiada tribuna.
En el momento que leyó al articulista utilizar con gran fortuna la expresión l'air du temps para referirse al tan voluble estado de las cosas, levantó la cabeza y se detuvo a observar la tupida maraña del follaje que en ese momento le protegía del sol y la torre de la iglesia de vagas reminiscencias centroeuropeas abandonando la lectura del texto.
Se sentía tranquilo,descansado, dejándose mecer por sus pensamientos y ese tenue viento quizá envenenado del que hablaba el periódico y que apenas agitaba las hojas de los platanos mientras el profeta, sin elevar el tono de voz parecía amortiguar el rumor del tráfico.
Pereda sabe que en unos minutos pasará por la plaza Sánchez Ferlosio (es un hombre de sólidas costumbres) quizá ha venido hasta aquí por eso, aunque no lo sabe bien. El escritor en los últimos años ha ido adquiriendo un aire de visionario, como de sabio desmelenado o director de orquesta que acude con devoción a los conciertos del Auditorio, aunque sí sabe que no será capaz de felicitarle directamente por un reciente artículo, valiente,a contracorriente de casi todas las corrientes, atreviéndose a decir cosas como "odio a España desde siempre pero no iría al extranjero"; le ve aparecer a lo lejos adusto, arrastrando su carrito de la compra y las gafas colgadas sobre el pecho y la corbata negra. Se detiene en un interminable minuto ante el profeta, que parece haber detenido su fervor místico,como quien observa una especie exótica en un zoo y el predicador le mira con indulgencia como si se sintiera intimidado por este escritor de melena revuelta que habita el barrio.
Tras ese interminable intervalo ambos se diluyen entre la gente y Pereda piensa en lo que habrá detenido a Ferlosio ahí en ese momento, y sabe que él escribiendo nunca alcanzará la pulcritud del estilo de Alfanhui y apenas alcanzará un tímido balbuceo como cuando trata de expresar a la gente lo que piensa para continuo desconcierto de los demás, así que decide tomarse una cerveza en Casa Emilio y retomar ese artículo de economía sin estar del todo seguro de que no haya pasado nada esa mañana de sábado en la la Plaza de Prosperidad.

Emociones

Desde mi llegada del viaje de Ámsterdam he tenido diferentes estados de conciencia y sentimiento. Debe ser por el cambiante clima de esta ciudad que hace que tu Ψυχή cambie con él .

Hoy en día - y más en una urbe como es Madrid - los cambios de ánimo están en una proporción más que elevada, esto hace que aún cuando intentas darle la vuelta a tu estado anímico, ves muy difícil que lo puedas cambiar. La mayoría tienen el mismo ánimo que el tuyo - problemas variados hacen que ésto se produzca - y te vuelves, sin querer, una persona ( por 24 H ) asocial e incluso insoportable. No es mi intención exculparme ante lo que digo pero sé que tiene, y mucho, que ver esta ciudad .

Hoy por ejemplo, después de un fin de semana más que esplendido, con un sol maravilloso y una sierra madrileña que estallaba en pleno estallido primaveral, debería tener como se dice " las pilas cargadas " para lo que queda de mes y afrontar nuevos retos para el esperado verano. No es así... Estamos a casi final de semana y ya no tengo idea de qué tiene uno ganas. Madrid, queda claro, es una ciudad que contagia en todas sus formas visibles e invisibles. Por ello que hoy dedico estas lineas - para comentaros - también ese Madrid depresivo, agónico y gris que tantas veces hemos vivido y que pocas veces mencionamos... Es parte de nuestras vidas. Si no existiera quedaría coja una pata de una ciudad tan única como es esta.

Esperemos que este cortex emocional no me dure más de lo debido y que el gris ( actual ) de mi ciudad dé paso de nuevo a un sol "butanero" tan esperado por unos como admirado - como sus nubarrones - por otros.

ANTOÑITO.

Un buen día, de hace unos diez años, se presentó en el barrio con un carrito- a lo "The Road"- Antoñito. Era recoge-todo y no hacía ascos a nada, ya fuera cartón, chatarra variada, muebles usados. Fueron días de penuria, de acarrear kilos y kilos de mierda Príncipe de Vergara arriba hasta el almacén del usurero que le pagaba a pelo puta. Poco a poco se fué ganando el corazón del barrio y creciendo su cotización en bolsa. Haciendo una suplencia de portería allí,sacando unos cubos de basura allá, Antoñito fue ascendiendo en el escalafón del barrio y a día de hoy controla todas las suplencias de la zona, saca todos los cubos de basura del mismo y es portero titular en una finca señorial cerca del Bernabeu. Se levanta unos 2.700€ limpios al mes.
Dice que el carrito lo ha tirado a tomar por el culo y actualmente está preocupado con cosas más terrenales. A saber, la rumana que viene a limpiar la oficina del 3º le acosa en el ascensor y ya le ha hecho un par de placajes hundiendole las dos soberanas Kazongas en toda la cara. El pobre Antoñito me comenta que le ha pedido matrimonio y que el pasa, que es vieja y gorda y que no quiere líos...
Anda también preocupado por que ha salido en la guía QDQ, un vecino le ha impreso una foto de Internet y allí sale él,delante de su finca, más flamenco que un ocho. La euforia le duró poco, tras pasear la hoja por todo el barrio y enseñarla a sus congeneres, uno se atrevió a decirle que ya era famoso y que ahora le verían en todo el mundo. Antoñito no encajó bien los 5 minutos de fama Warholianos y ahora anda indignado con el vecino que le dió la foto, con el interné y "con el que me tiró esa puta foto,que yo no le ví y mira que estoy siempre por la calle".
Aunque tiene una cuenta bancaria saneada y boyante, no ha perdido las viejas costumbres y sigue frecuentando el bar El Mesón-C/General Zabala, no ir bajo ningún concepto, la grasa y la carcunda te impregnan nada más acceder al barucho-donde se machaca el estomago a base de menú currela de 7€ que le impiden ingerir bocado alguno hasta el día siguiente debido a los ardores y dolores abdominales que le produce digerir el engrudo venenoso que le dispensa el mesonero. Yo le comento que hay más sitios y mejores,pero, ay!, amigo los tiempos de penuria aún quedan cercanos y allí los platos,como el sombrero de un picador,colman y sacian.
También se ha hecho colega del vecino de arriba-Antoñito vive en regimen de alquiler en casa de una hermana que le sangra-y que después de cientos de golpes,gritos e improperios durante años, resultaba que era del Madrid y que la gresca coincidía con los partidos. El caso,después de no ver a su vecino durante tres días le preguntó por él a su Santa esposa que acabó confensandole que no salía de casa desde la eliminación con el Lyon y que su marido está liao con tanta Kaká y Diarreá...
Antoñito subió a darle el pesame, le confesó su madridismo,vió la pantalla plana de 42'' y en cuanto el viejo golpea la garrota Antoñito sale haciendo fú como el gato para casa del abuelo a contemplar las gestas de CR9.
Me confiesa, con una sorisa desdentada, que a veces añora la vida del carrito y que a él no le dolía la cabeza de pensar en cosas raras.

BULBOS Y VULVAS.

Todavía un poco aturdido-ya ha pasado una semana-por las dilatantes experiencias en la ciudad de las casas gablonadas me dice el público que qué pasa con Metropolitanos, que no se escribe...Y es que aprovecho desde aquí para pedirle al Excmo.Administrador que libere el yugo,que deje que entre aire fresco-femenino-y que cese al parasito que leé y no escribe...
Dicho queda y ya en otros menesteres recomiendo una vez más una escapada a Amsterdam, ha sido un bonito reencuentro con una ciudad que no visitaba desde 1998 en un colosal viaje iniciatico junto a dos de mis mejores drugos.La diferencia ha residido en que aquella vez primó el trocolo y la nebulosa y en ésta han destacado el paseo, la contemplación y el relax. Enamoradito vengo sobre todo de la zona de los cuatro canales y del canalla Barrio Rojo. Da gusto ver la mezcla que dan las grandes metrópolis, contemplar la marea de bicicletas con una cerveza y despacharte una lechera de Vermeer en una mañana de luz lechosa de "Rendición de Breda"-Jorge dixit-.
Suena "Born into this" de The Cult y tengo un descronamiento horario de pelotas,¡Chicos,gente!Viajar,viajar,viajar,conocer,conocer,conocer,ampliar,ampliar,ampliar...el gusanito acecha.

Primavera en la Complu

De nuevo este Madrid vuelve a sorprenderme en una mañana de esas que aun con la primavera oficialmente anunciada en el calendario vuelve a teñirse de gris, ya saben que las cuestiones climáticas nos tienen muy preocupados tanto a los que tratamos de organizar este conglomerado de impresiones en forma de blog como a nuestros cada vez más numerosos seguidores. Mi actitud expectante ante la noticia que poder comentarles, pronto deriva hacia la estupefacción y la sorpresa a la que me refiero, me viene al enterarme de que los chicos que se alojan en los colegios mayores aledaños a la Complutense se han concentrado delante del Rectorado reclamando una inversión mayor destinada a la rehabilitación de las más que probablemente deterioradas instalaciones de las residencias donde se alojan. 

Hasta ahí bien,no voy a hacerme ilusiones con que esa tímida protesta derive hacia otras cuestiones de mayor calado,ya saben aquello de lo micro a lo macro y demás pamplinas. Pero pronto me entero de que una de las soluciones que Carlos Berzosa rector de la Complutense, en aras de la austeridad en el gasto público,propone a la muchachada envalentonada, está vez aparentemente consciente (aunque ya veo algunos kalimotoxos circulando) y no como resultado de la participación en algún macrobotellón que algunas instituciones públicas ya se han decidido a favorecer habilitando espacios para tan creativas actividades, véase el ejemplo de algunas capitales de Andalucía. Muy comprensivo ante las carencias de los colegios mayores el rector hace saber a los estudiantes que la partida presupuestaria para su mejoría depende de una cuantía que aún le debe la Consejería de Educación de la Comunidad de Madrid la cual dice muy difícilmente va a poder afrontar en estos momentos de crisis.

Ante tal panorama las autoridades académicas han propuesto que los colegios mayores pasen a ser mixtos lo que repercutiría en una disminución real del gasto ante lo que los colegiales han mostrado su rechazo,cosa que se escapa completamente a mi mermada capacidad de comprensión de la realidad.Les recuerdo que uno de los orígenes del tan denostado mayo francés se produjo en la universidad de Nanterre a la que por cierto me liga una fuerte educación sentimental, está en un motivo mucho más pedestre de lo que mucha gente piensa. Cuando los chicos ya hartos de tener que acceder con nocturnidad, premeditación y supongo bastante alevosía, dada la estricta separación de la época ,al edificio que albergaba a las chicas tuvieron que comenzar a mostrar un común despliegue imaginativo en forma de eslóganes y protestas para poder tener contacto con las muchachas en flor. Recuerden por ejemplo aquel célebre Jouissez sans entraves! (Disfrutar sin límites) .

En fin,que algunos chicos de la Complu no quieren colegios mayores mixtos , por simplemente estúpidos,pajilleros o con vocaciones religiosas tardíamente descubiertas,un regreso al vivan las cadenas?

Ustedes mismos.

Feliz primavera a todos. 

LA WINEHOUSE.

Me dice Elena Veronica que no puede parar de leer,que pierde sueño por las noches y que está enamoradita perdida. Su amiga, la Noe -22 años, dos hijos, moza de nave- la llamó el otro día llorando -Tía,que bonito...
Están entregadas a "crepujculo",también a la noche y a la pildora del día después que nunca falta en el bolso de Betty Boop.
A mí me fascina su desparpajo, las botas blancas de dudoso gusto y las formas arrabaleras.En cuanto la cosa se pone tonta, mano zurda en jarra y diestra bien suelta, sacandola a pasear.
Me confiesa que lo que la gusta es que su novio se lo haga bien todos los findes y venir el lunes a currar "derrengaita perdia".
Ultimamente acaba de descubrir Avatar y me intenta convencer para que vaya a verla y yo que no, que a mí lo del 3D me marea, y que no deje escapar la saga "Too fast too Furious". Asegura que las pelis de mucho hablar la aburren...
Decididamente ante el Pogui-Pogui y la Máxima me quedo con Frank Sinatra.

Trágicas coincidencias.

Después de la muerte de mi abuelo y la de Miguel Delibes el mismo fin de semana,paisanos,pertenecientes a la misma generación y con similares aficiones cinegéticas,no he podido menos que hacerme una serie de reflexiones a partir de tal coincidencia que les traslado aquí,tratando de rendir un humilde homenaje póstumo.
Sé que pensarán que vivencia tan íntima poco tiene que ver con el tema principal de esta página en la que hemos decidido acumular nuestras experiencias en este enorme Madrid que habitamos.
Sin embargo me interesa ponerlo en relación desde el punto de vista de lo muy refractarios y renuentes que en muchas ocasiones son los personajes a los que Delibes dio voz, a la gran ciudad, donde inevitablemente se sentirían perdidos y despojados de su esencia por estar siempre tan adscritos a ese mundo rural al que mi abuelo también pertenció.Esos personajes de Delibes que exploran como nadie la relación del hombre con el medio rural en una España áspera de latifundios, caciques y nacionalcatolicismo, nos devuelven una contraimagen de nosotros mismos, aparentemente convencidos urbanitas. Saben que la defensa de la pureza de los valores rurales frente a la diletancia del citadino y a veces, por qué no decirlo, disipación y frivolidad ha sido cuestión literaria recurrente.
Por eso, el deceso de mi abuelo me ha devuelto imágenes de infancia de fascinación ante el descubrimiento de la naturaleza,el encatamiento ante una cola de lagartija todavía agitándose después de ser extirpada del reptil,la calma entre las acequias y la sombra de las higueras,las chuletadas en la plenitud de la primavera,el dolor que provoca el retroceso de una escopeta que golpea muy duro el hombro si no la sujetas bien,la fidelidad extrema de los perros de caza,las ballestas de fabricación casera para atrapar pajaritos que luego quedan bien ricos en la cazuela.
Todo eso la gran ciudad lo elimina, de ahí que mi abuelo ofreciera también como el autor de "Las ratas" enormes resistencias a ser fagocitado por la urbe, trasladándonos todo un repertorio de supervivencias de esa Castilla secular, expresada a través de la sabiduría popular , de la observación de la naturaleza y el arraigo, siempre más sólido de la pertenencia a una familia con un sentido casi de clan que ya no está entre nuestras categorías.
Por eso allí donde estén, bien paseando Don Miguel por el Campo Grande en Valladolid o bien mi abuelo en alguna fiesta de pueblos de los alrededores o instalando el cableado de los postes que Telefónica comenzaba a llevar a los pueblos al final de la interminable posguerra o persiguiendo unas perdices escopeta en ristre, bien podrían estar compartiendo un Ribera y que el gran autor pucelano ya hubiera puesto voz a quien con él se fue el mismo fin de semana y al otorgársela ya permanecería para siempre en forma de palabras para ser redescubiertas por las generaciones venideras.
Queda en mi recuerdo para siempre abuelo Longinos.

USTED ME LA PRESENTA Y YO ME LA FOLLO

Con ésta lindeza se despachó el comercial Pedro Pablo, hijo de comercial(su padre ejercía en una tienda de pañuelos de Usera) al confesarme al oído como acababa de captar un gran cliente para la empresa y su jefe iba a disfrutar de las suculentas comisiones que proporcionaría.

El comercial es la Berbería, el vendedor de crecepelo del Far West, el trilero de Atocha.

Vendería a su madre por un plato de lentejas y debe cerrar la operación como mandan los cánones: comilona, copas, puro y rameras en el Club Social La Moraleja de Humanes.

Son agitanaos, con patillas de hacha y BMW de 100.000€.

A veces, cuando me presentan una nueva cuenta para aperturar (tengo que darla el visto bueno) me rodean y me siento como en un cajero de Antón Martín timado por dos rumanillos...

Carcajean y me enseñan sus dientes amarillos de purito Reig mientras me deslizan la mano por el lomo.

-Javier, éste cliente es corporativo. Calculamos unas 1.000 expediciones diarias. Viene recomendado por el director comercial de Barcelona

Yo en cambio tengo en mi mano un informe financiero que declara miles de euros de perdida y 7 procesos abiertos con la Agencia Tributaria en vía judicial.

Mientras les observo fundo sus caras con las de Jack Sparrow y el Capitán Barbosa.

Firmo la planilla de apertura, que es como firmar sobre una barra de hielo, que es como se ha logrado el milagro económico español.