Alfanhui en la Prospe

Un profeta se instaló por sorpresa en el semáforo de López de Hoyos en el mediodía de un sábado de comienzos de septiembre, y su monocorde y apocalíptica letanía distrajo a JuanDiego Pereda de la lectura del periódico en la plaza de Prosperidad.
Levantó la vista y sobre todo, antes de fijarse en su figura percibió la sensación de indiferencia que generaba a su alrededor pese a lo insólito de su comportamiento y propia presencia.
Se movía de izquierda a derecha sin atreverse a cruzar la avenida como atrincherado en su urbano e improvisado púlpito, acompasando la perorata que dirigía a un público invisible con un frenético manejo de las cuentas del rosario.
Su edad era difícil de determinar,lucía una recortada barba plateada cual capitán Ahab trasmutado en Gregory Peck y un cinturón de cuero marrón por encima de su promimente barriga. En ese momento su apariencia también le recordó a la de algún veterano cantante de country, de esos que trataban inutilmente sacudirse el polvo de la carretera y el comprimido vapor del whisky en la sangre a golpe de Evangelio.
En ese momento, Pereda leía un artículo sobre economía que le exigía un cierto grado de concentración quizá malgastado, para seguir la paja mental de un autor al que hasta hacía un tiempo había seguido como referencia a la que aferrarse en una época a la que por casi nadie podía uno sentirse asido a gran cosa , pero que ahora parecía más desorientado que él mismo aunque a difrencia suya gozaba de ese privilegiada tribuna.
En el momento que leyó al articulista utilizar con gran fortuna la expresión l'air du temps para referirse al tan voluble estado de las cosas, levantó la cabeza y se detuvo a observar la tupida maraña del follaje que en ese momento le protegía del sol y la torre de la iglesia de vagas reminiscencias centroeuropeas abandonando la lectura del texto.
Se sentía tranquilo,descansado, dejándose mecer por sus pensamientos y ese tenue viento quizá envenenado del que hablaba el periódico y que apenas agitaba las hojas de los platanos mientras el profeta, sin elevar el tono de voz parecía amortiguar el rumor del tráfico.
Pereda sabe que en unos minutos pasará por la plaza Sánchez Ferlosio (es un hombre de sólidas costumbres) quizá ha venido hasta aquí por eso, aunque no lo sabe bien. El escritor en los últimos años ha ido adquiriendo un aire de visionario, como de sabio desmelenado o director de orquesta que acude con devoción a los conciertos del Auditorio, aunque sí sabe que no será capaz de felicitarle directamente por un reciente artículo, valiente,a contracorriente de casi todas las corrientes, atreviéndose a decir cosas como "odio a España desde siempre pero no iría al extranjero"; le ve aparecer a lo lejos adusto, arrastrando su carrito de la compra y las gafas colgadas sobre el pecho y la corbata negra. Se detiene en un interminable minuto ante el profeta, que parece haber detenido su fervor místico,como quien observa una especie exótica en un zoo y el predicador le mira con indulgencia como si se sintiera intimidado por este escritor de melena revuelta que habita el barrio.
Tras ese interminable intervalo ambos se diluyen entre la gente y Pereda piensa en lo que habrá detenido a Ferlosio ahí en ese momento, y sabe que él escribiendo nunca alcanzará la pulcritud del estilo de Alfanhui y apenas alcanzará un tímido balbuceo como cuando trata de expresar a la gente lo que piensa para continuo desconcierto de los demás, así que decide tomarse una cerveza en Casa Emilio y retomar ese artículo de economía sin estar del todo seguro de que no haya pasado nada esa mañana de sábado en la la Plaza de Prosperidad.

Emociones

Desde mi llegada del viaje de Ámsterdam he tenido diferentes estados de conciencia y sentimiento. Debe ser por el cambiante clima de esta ciudad que hace que tu Ψυχή cambie con él .

Hoy en día - y más en una urbe como es Madrid - los cambios de ánimo están en una proporción más que elevada, esto hace que aún cuando intentas darle la vuelta a tu estado anímico, ves muy difícil que lo puedas cambiar. La mayoría tienen el mismo ánimo que el tuyo - problemas variados hacen que ésto se produzca - y te vuelves, sin querer, una persona ( por 24 H ) asocial e incluso insoportable. No es mi intención exculparme ante lo que digo pero sé que tiene, y mucho, que ver esta ciudad .

Hoy por ejemplo, después de un fin de semana más que esplendido, con un sol maravilloso y una sierra madrileña que estallaba en pleno estallido primaveral, debería tener como se dice " las pilas cargadas " para lo que queda de mes y afrontar nuevos retos para el esperado verano. No es así... Estamos a casi final de semana y ya no tengo idea de qué tiene uno ganas. Madrid, queda claro, es una ciudad que contagia en todas sus formas visibles e invisibles. Por ello que hoy dedico estas lineas - para comentaros - también ese Madrid depresivo, agónico y gris que tantas veces hemos vivido y que pocas veces mencionamos... Es parte de nuestras vidas. Si no existiera quedaría coja una pata de una ciudad tan única como es esta.

Esperemos que este cortex emocional no me dure más de lo debido y que el gris ( actual ) de mi ciudad dé paso de nuevo a un sol "butanero" tan esperado por unos como admirado - como sus nubarrones - por otros.

ANTOÑITO.

Un buen día, de hace unos diez años, se presentó en el barrio con un carrito- a lo "The Road"- Antoñito. Era recoge-todo y no hacía ascos a nada, ya fuera cartón, chatarra variada, muebles usados. Fueron días de penuria, de acarrear kilos y kilos de mierda Príncipe de Vergara arriba hasta el almacén del usurero que le pagaba a pelo puta. Poco a poco se fué ganando el corazón del barrio y creciendo su cotización en bolsa. Haciendo una suplencia de portería allí,sacando unos cubos de basura allá, Antoñito fue ascendiendo en el escalafón del barrio y a día de hoy controla todas las suplencias de la zona, saca todos los cubos de basura del mismo y es portero titular en una finca señorial cerca del Bernabeu. Se levanta unos 2.700€ limpios al mes.
Dice que el carrito lo ha tirado a tomar por el culo y actualmente está preocupado con cosas más terrenales. A saber, la rumana que viene a limpiar la oficina del 3º le acosa en el ascensor y ya le ha hecho un par de placajes hundiendole las dos soberanas Kazongas en toda la cara. El pobre Antoñito me comenta que le ha pedido matrimonio y que el pasa, que es vieja y gorda y que no quiere líos...
Anda también preocupado por que ha salido en la guía QDQ, un vecino le ha impreso una foto de Internet y allí sale él,delante de su finca, más flamenco que un ocho. La euforia le duró poco, tras pasear la hoja por todo el barrio y enseñarla a sus congeneres, uno se atrevió a decirle que ya era famoso y que ahora le verían en todo el mundo. Antoñito no encajó bien los 5 minutos de fama Warholianos y ahora anda indignado con el vecino que le dió la foto, con el interné y "con el que me tiró esa puta foto,que yo no le ví y mira que estoy siempre por la calle".
Aunque tiene una cuenta bancaria saneada y boyante, no ha perdido las viejas costumbres y sigue frecuentando el bar El Mesón-C/General Zabala, no ir bajo ningún concepto, la grasa y la carcunda te impregnan nada más acceder al barucho-donde se machaca el estomago a base de menú currela de 7€ que le impiden ingerir bocado alguno hasta el día siguiente debido a los ardores y dolores abdominales que le produce digerir el engrudo venenoso que le dispensa el mesonero. Yo le comento que hay más sitios y mejores,pero, ay!, amigo los tiempos de penuria aún quedan cercanos y allí los platos,como el sombrero de un picador,colman y sacian.
También se ha hecho colega del vecino de arriba-Antoñito vive en regimen de alquiler en casa de una hermana que le sangra-y que después de cientos de golpes,gritos e improperios durante años, resultaba que era del Madrid y que la gresca coincidía con los partidos. El caso,después de no ver a su vecino durante tres días le preguntó por él a su Santa esposa que acabó confensandole que no salía de casa desde la eliminación con el Lyon y que su marido está liao con tanta Kaká y Diarreá...
Antoñito subió a darle el pesame, le confesó su madridismo,vió la pantalla plana de 42'' y en cuanto el viejo golpea la garrota Antoñito sale haciendo fú como el gato para casa del abuelo a contemplar las gestas de CR9.
Me confiesa, con una sorisa desdentada, que a veces añora la vida del carrito y que a él no le dolía la cabeza de pensar en cosas raras.

BULBOS Y VULVAS.

Todavía un poco aturdido-ya ha pasado una semana-por las dilatantes experiencias en la ciudad de las casas gablonadas me dice el público que qué pasa con Metropolitanos, que no se escribe...Y es que aprovecho desde aquí para pedirle al Excmo.Administrador que libere el yugo,que deje que entre aire fresco-femenino-y que cese al parasito que leé y no escribe...
Dicho queda y ya en otros menesteres recomiendo una vez más una escapada a Amsterdam, ha sido un bonito reencuentro con una ciudad que no visitaba desde 1998 en un colosal viaje iniciatico junto a dos de mis mejores drugos.La diferencia ha residido en que aquella vez primó el trocolo y la nebulosa y en ésta han destacado el paseo, la contemplación y el relax. Enamoradito vengo sobre todo de la zona de los cuatro canales y del canalla Barrio Rojo. Da gusto ver la mezcla que dan las grandes metrópolis, contemplar la marea de bicicletas con una cerveza y despacharte una lechera de Vermeer en una mañana de luz lechosa de "Rendición de Breda"-Jorge dixit-.
Suena "Born into this" de The Cult y tengo un descronamiento horario de pelotas,¡Chicos,gente!Viajar,viajar,viajar,conocer,conocer,conocer,ampliar,ampliar,ampliar...el gusanito acecha.

Primavera en la Complu

De nuevo este Madrid vuelve a sorprenderme en una mañana de esas que aun con la primavera oficialmente anunciada en el calendario vuelve a teñirse de gris, ya saben que las cuestiones climáticas nos tienen muy preocupados tanto a los que tratamos de organizar este conglomerado de impresiones en forma de blog como a nuestros cada vez más numerosos seguidores. Mi actitud expectante ante la noticia que poder comentarles, pronto deriva hacia la estupefacción y la sorpresa a la que me refiero, me viene al enterarme de que los chicos que se alojan en los colegios mayores aledaños a la Complutense se han concentrado delante del Rectorado reclamando una inversión mayor destinada a la rehabilitación de las más que probablemente deterioradas instalaciones de las residencias donde se alojan. 

Hasta ahí bien,no voy a hacerme ilusiones con que esa tímida protesta derive hacia otras cuestiones de mayor calado,ya saben aquello de lo micro a lo macro y demás pamplinas. Pero pronto me entero de que una de las soluciones que Carlos Berzosa rector de la Complutense, en aras de la austeridad en el gasto público,propone a la muchachada envalentonada, está vez aparentemente consciente (aunque ya veo algunos kalimotoxos circulando) y no como resultado de la participación en algún macrobotellón que algunas instituciones públicas ya se han decidido a favorecer habilitando espacios para tan creativas actividades, véase el ejemplo de algunas capitales de Andalucía. Muy comprensivo ante las carencias de los colegios mayores el rector hace saber a los estudiantes que la partida presupuestaria para su mejoría depende de una cuantía que aún le debe la Consejería de Educación de la Comunidad de Madrid la cual dice muy difícilmente va a poder afrontar en estos momentos de crisis.

Ante tal panorama las autoridades académicas han propuesto que los colegios mayores pasen a ser mixtos lo que repercutiría en una disminución real del gasto ante lo que los colegiales han mostrado su rechazo,cosa que se escapa completamente a mi mermada capacidad de comprensión de la realidad.Les recuerdo que uno de los orígenes del tan denostado mayo francés se produjo en la universidad de Nanterre a la que por cierto me liga una fuerte educación sentimental, está en un motivo mucho más pedestre de lo que mucha gente piensa. Cuando los chicos ya hartos de tener que acceder con nocturnidad, premeditación y supongo bastante alevosía, dada la estricta separación de la época ,al edificio que albergaba a las chicas tuvieron que comenzar a mostrar un común despliegue imaginativo en forma de eslóganes y protestas para poder tener contacto con las muchachas en flor. Recuerden por ejemplo aquel célebre Jouissez sans entraves! (Disfrutar sin límites) .

En fin,que algunos chicos de la Complu no quieren colegios mayores mixtos , por simplemente estúpidos,pajilleros o con vocaciones religiosas tardíamente descubiertas,un regreso al vivan las cadenas?

Ustedes mismos.

Feliz primavera a todos. 

LA WINEHOUSE.

Me dice Elena Veronica que no puede parar de leer,que pierde sueño por las noches y que está enamoradita perdida. Su amiga, la Noe -22 años, dos hijos, moza de nave- la llamó el otro día llorando -Tía,que bonito...
Están entregadas a "crepujculo",también a la noche y a la pildora del día después que nunca falta en el bolso de Betty Boop.
A mí me fascina su desparpajo, las botas blancas de dudoso gusto y las formas arrabaleras.En cuanto la cosa se pone tonta, mano zurda en jarra y diestra bien suelta, sacandola a pasear.
Me confiesa que lo que la gusta es que su novio se lo haga bien todos los findes y venir el lunes a currar "derrengaita perdia".
Ultimamente acaba de descubrir Avatar y me intenta convencer para que vaya a verla y yo que no, que a mí lo del 3D me marea, y que no deje escapar la saga "Too fast too Furious". Asegura que las pelis de mucho hablar la aburren...
Decididamente ante el Pogui-Pogui y la Máxima me quedo con Frank Sinatra.

Trágicas coincidencias.

Después de la muerte de mi abuelo y la de Miguel Delibes el mismo fin de semana,paisanos,pertenecientes a la misma generación y con similares aficiones cinegéticas,no he podido menos que hacerme una serie de reflexiones a partir de tal coincidencia que les traslado aquí,tratando de rendir un humilde homenaje póstumo.
Sé que pensarán que vivencia tan íntima poco tiene que ver con el tema principal de esta página en la que hemos decidido acumular nuestras experiencias en este enorme Madrid que habitamos.
Sin embargo me interesa ponerlo en relación desde el punto de vista de lo muy refractarios y renuentes que en muchas ocasiones son los personajes a los que Delibes dio voz, a la gran ciudad, donde inevitablemente se sentirían perdidos y despojados de su esencia por estar siempre tan adscritos a ese mundo rural al que mi abuelo también pertenció.Esos personajes de Delibes que exploran como nadie la relación del hombre con el medio rural en una España áspera de latifundios, caciques y nacionalcatolicismo, nos devuelven una contraimagen de nosotros mismos, aparentemente convencidos urbanitas. Saben que la defensa de la pureza de los valores rurales frente a la diletancia del citadino y a veces, por qué no decirlo, disipación y frivolidad ha sido cuestión literaria recurrente.
Por eso, el deceso de mi abuelo me ha devuelto imágenes de infancia de fascinación ante el descubrimiento de la naturaleza,el encatamiento ante una cola de lagartija todavía agitándose después de ser extirpada del reptil,la calma entre las acequias y la sombra de las higueras,las chuletadas en la plenitud de la primavera,el dolor que provoca el retroceso de una escopeta que golpea muy duro el hombro si no la sujetas bien,la fidelidad extrema de los perros de caza,las ballestas de fabricación casera para atrapar pajaritos que luego quedan bien ricos en la cazuela.
Todo eso la gran ciudad lo elimina, de ahí que mi abuelo ofreciera también como el autor de "Las ratas" enormes resistencias a ser fagocitado por la urbe, trasladándonos todo un repertorio de supervivencias de esa Castilla secular, expresada a través de la sabiduría popular , de la observación de la naturaleza y el arraigo, siempre más sólido de la pertenencia a una familia con un sentido casi de clan que ya no está entre nuestras categorías.
Por eso allí donde estén, bien paseando Don Miguel por el Campo Grande en Valladolid o bien mi abuelo en alguna fiesta de pueblos de los alrededores o instalando el cableado de los postes que Telefónica comenzaba a llevar a los pueblos al final de la interminable posguerra o persiguiendo unas perdices escopeta en ristre, bien podrían estar compartiendo un Ribera y que el gran autor pucelano ya hubiera puesto voz a quien con él se fue el mismo fin de semana y al otorgársela ya permanecería para siempre en forma de palabras para ser redescubiertas por las generaciones venideras.
Queda en mi recuerdo para siempre abuelo Longinos.

USTED ME LA PRESENTA Y YO ME LA FOLLO

Con ésta lindeza se despachó el comercial Pedro Pablo, hijo de comercial(su padre ejercía en una tienda de pañuelos de Usera) al confesarme al oído como acababa de captar un gran cliente para la empresa y su jefe iba a disfrutar de las suculentas comisiones que proporcionaría.

El comercial es la Berbería, el vendedor de crecepelo del Far West, el trilero de Atocha.

Vendería a su madre por un plato de lentejas y debe cerrar la operación como mandan los cánones: comilona, copas, puro y rameras en el Club Social La Moraleja de Humanes.

Son agitanaos, con patillas de hacha y BMW de 100.000€.

A veces, cuando me presentan una nueva cuenta para aperturar (tengo que darla el visto bueno) me rodean y me siento como en un cajero de Antón Martín timado por dos rumanillos...

Carcajean y me enseñan sus dientes amarillos de purito Reig mientras me deslizan la mano por el lomo.

-Javier, éste cliente es corporativo. Calculamos unas 1.000 expediciones diarias. Viene recomendado por el director comercial de Barcelona

Yo en cambio tengo en mi mano un informe financiero que declara miles de euros de perdida y 7 procesos abiertos con la Agencia Tributaria en vía judicial.

Mientras les observo fundo sus caras con las de Jack Sparrow y el Capitán Barbosa.

Firmo la planilla de apertura, que es como firmar sobre una barra de hielo, que es como se ha logrado el milagro económico español.

Cruzo el Parque de Berlin y tomo un café rápido en el Café Universal. Escucho sin querer en una mesa aledaña de sobremesa prolongada, un runrún de conversación ebria que envalentonada por los licores se alegra de que la borrasca que asola Catalunya no haya sido aún más inclemente.

Cojo el 43 en la acera de enfrente y me veo ahogado en una marea de visones y lódenes adornados en la solapa con crucifijos de parroquia. Llego al Bernabéu, donde ondean desafiantes banderas nacionales: la masa ha sido de nuevo imbuida en el lenguaje belicista que utilizan los medios en las grandes ocasiones históricas del fútbol y veo pulular como hormigas a ingentes cantidades de individuos pertrechados con sus bufandas en torno a los vomitorios -me encanta esa palabra hay pocas más gráficas- que después les conducirán a un nuevo vacio vital del que se creen ajenos. Siento una leve incomodidad, por no decir escalofrío: nombres del callejero que recrean aún ese pasado funesto se incorporan a esa escena de pesadilla. Bajo casi corriendo del autobús. Escapo hacia otro pueblo de la periferia para actividades un poco más gratificantes. Les iré contando. Ya saben:  en el Bernabéu  "90 minuti son molto longui".
Que les aproveche.

Desde Karabancha

Maravillado me hallo y honroso me encuentro de compartir plantel con todas estas auténticas figuras en el arte de la tecla afinada y del ojo perspicaz (en vuestro caso, como lleváis dos globos en los cuéncanos a diferencia de mí, nacido cíclope, siempre me llevaréis eones de ventaja), en cualquier caso heme aquí genuflexo que no contrito, besando el suelo que piso ante tan bondadosísimas autoridades. Yo vivo en Karabanzén. Mi existencia es un haiku. Por mi ventana veo tres árboles. Dos acacias y entre ellas un castaño de indias anterior de los tiempos de los centauros payosponis. Desde que tengo uso de razón (he crecido y vivido junto a ellos) estos tres árboles se quedaban pelados por completo en invierno. Hasta que desde hace unos años (no sabría precisar, cuatro o cinco), el castaño no pierde sus hojas. ¿Cosas del cambio climático? Sólo me escapo a la medina madrileña de vez en cuando, siempre por necesidades de la logística cultural y cuando la cuenta del oso verde está pletórica como un higo maduro. En mis dos últimos "raids", me encontré pululando por el mismo sitio (Arenal St), aunque en momentos distintos (mañana y tarde-noche), a una especie o sub-especie de oligofrénico que parecía el Señor Barragán pero en yonki-jebuto, escuchimizado y prognato todo. La primera vez se me acercó tanto que creí que me iba a vacilar. Menudo respingo pegué ahí cerquita de San Ginés (vaya pareado). Aquel tipo, deslizado en unos tejanos de pitillo, sólo iba a lo suyo. La segunda vez pasó por delante de la puerta del Joy, donde el chocherío y la paquetada van calentando, mediante fricciones o los cuentos de la lechera, esos motores suyos que huelen a colonia del manta (regalo de las pasadas navidades). El oligofriki pasó de largo. Nadie respingó. Pero sí lo hicieron los rabillos de los ojos, por donde entra el conocimiento importante, al menos a las puertas del Joy Eslava.

SANTA JUANA'S DAY

Hoy es Santa Juana. Éste dato resultaría insignificante para el resto de la humanidad si exceptuamos a las féminas agraciadas con su nombre... ¿Insignificante? No. En cierta localidad madrileña periferica habitada por irreductibles Fuenlabreños se celebra el "Día de la Tortilla".

Tuve el privilegio, junto a algunos de mis drugos, de asisitir ya hace algunos años a semejante esperpento celebraticio y os puedo asegurar que fue una de las experiencias mas "blackie's" y chocarreras que os podais llevar por delante.

En resumidas cuentas el Dia de la Tortilla consiste en ir a degustar la maravillosa torta patria a ¡¡un jodido secarral!!

Junto a un amigo autóctono nos dimos cita en Fuenla y, en procesión y entre maravilloso olor a cocido y detergente Ariel (deliciosa mezcla) que emanaba de los bloques circundantes,  nos encaminamos al fasto.

El primer desengaño provino al comprobar que una maravillosa extensión de hierba verde que contemplábamos desde un puente peatonal se convertía, al poner pie, en un abominable patatal lleno de peñascos. Todo lo que rodeaba el ambiente era chabacano, macarra y decadente. Ante nosotros desfilaban bacaletas enfundados en chándales del Ejercito Español, marujas gritando a la Jennifer de turno, radio-cassettes escupiendo chunda-chunda, casetas de feria sacadas de "El Hombre Elefante" y, sobre todo lo anterior, la presencia final de la mascota oficial de la localidad y amigo de los niños Fuenli, una suerte de Dino-rockero que hizo las delicias de los más peques. Decididamente fue una una experiencia lisérgica y delirante.

¿Quién quiere unas Fallas, unos sanfermines o una Semana Grande teniendo el Día de la Tortilla? ¿Puede haber fiesta más fuera de ruta y Underground? No Way!!

Hay que sacar leche de esta alcuza que nos proporciona la tremenda, impresionante y mucha veces mal usada herramienta que es el Internet, pero doy por hecho que de aquí salen glorias, ¡fijo!. Ya nos hemos puesto de acuerdo en algo, a ver lo que va saliendo....; desde mi bastión, tan cerca y tan infinitamente lejos de aquella que vio a mi madre parirme reseñaré "las vivencias del emigrante", de uno que se fue a otra realidad, diferente, con sus pros y sus contras, fría, eso si, "de cojones", tranquila, a veces tediosa, pero con encantos, ¡si señor!. Se va uno a mucha honra "enrusticando", si me lo permite la R.A.E., acabaré bajando con el bocata de chori y la boina encalá, por que los pantalones hasta los sobacos ya suelo llevarlos, en fin, modos y maneras.

¡Alea Jacta est!, ahora ya nos queda la gloria, que se irá perfilando cual hilo de Ariadna entre los entresijos de nuestras mentes convulsas, vivas, inquietas, que con pluma firme irán plasmando los retazos, a veces aletargados, de nuestras sesudas quijoteras.

Salud.

Madrid 2016 .. NEVER NEVER NEVER

Por casualidades , el otro dia pude escuchar por la Radio que nuestro querido "Faraón" esta el pobre obcecado en que las olimpiadas se realizen en Madrid.

Este hombre no aprende, por activa y por pasiva se le ha dicho que NO . Aún así, el hombre todavía no es consciente de ello y como un niño mal criado por no tener la pelota de fútbol TANGO quiere tener sí o si las olimpiadas. Ahora esta más que dispuesto a ternerlas .. Sería para el 2016... Se ha pasado por el forro de sus huevecillos que hasta Litsavesky le diga que tenga paciencia puesto que Madrid también quiere competir para el Mundial de Fútbol que, creo, también se celebra ese año o el siguiente .

Para mi, como si le cosen el ojete al fanfarria este ... Lo que más me jode es que otra vez vendrá toda la parafernalia de que  Madrid somos todos... Madrid olímpico... Madrid, capital del Universo... Madrid , Madrid, Madrid... Jode...  Parace más merengue que Santiago Bernabeu . Yo no solo me opongo si no que, desde ahora, - porque amigos míos, éste logrará que Madrid sea candidato para el 2016 le guste o no a la población de Madrid, incluido Litsavesky -, hago un TOTAL BOIKOT a que  seamos candidatos a la misma. Si desde este pequeño blog logro que por lo menos un grupo de personas estén con el boikot , me dare por satisfecho.

NO A LAS OLIMPIADAS!!  NO A GALLARDÓN FARAÓN !!

UP!!

UN PROFETA

Todavía ando en estado de shock ante el gozoso filme que contemplé anoche.

"Un profeta" es una auténtica patada en el estomago, una bofetada de realidad-carcelaria, un ejercicio de iniciación vital. No cabe sólo destacar las maravillosas actuaciones de Malik y el zorro mafioso corso sino el tremendo descaro con el que el director-Jacques Audiard- nos calza en clave el paralelismo entre la vida del recluso y la de los pasos del profeta Muhammad: lucha, supervivencia, voluntad y conquista.

La travesía por el desierto -los 40 días que se pasa en el agujero-, el sacrificio del ciervo, las revelaciones místicas, el diálogo y la astucia para construir la Umma... delicioso.

Aparte de ésta tremenda labordada que acabo de parir os encontrareis ante una peli descarnada, con cero glamour, escenas explícitas de violencia -el degollado, ¿posible fiesta del cordero?-, barbudos islamístas ocupando un nuevo orden carcelario...

Simply irresistible!

Esto no es Madrid

Foto tomada en el Paseo del Prado. Parece que hasta los termómetros se han vuelto locos

Ya van casi 6 meses que no para de llover, nevar y hacer viento. Madrid no parece Madrid. Parece Helsinki o Tallin, pero no tiene que ver con el Madrid de siempre, en el que de vez en cuando el tiempo da una tregua para dejar ver el sol y todo lo que éste conlleva. Me refiero a ese otro tipo de atractivos de los que siempre hemos hecho gala y que se podían englobar en el maravilloso slogan "Spain is Different". Echo de menos ese sol porque echo de menos sentarme en una terracita a tomar algo diciéndome:

-Qué maravilla estar al sol en febrero y viendo este estupendo cielo azul. Qué rica cervecita

Esto es lo que debe ser ser europeo: andar todo el día en el interior evitando los fríos glaciales y la aburridísima y molesta lluvia. Nada de paseos de esos en los que descubres una nueva librería, un nuevo bar o una nueva tienda de loquesea. Nada de sentarse en un banco-isla de un parque a leer o simplemente descansar. Es fácil acabar con  el culo congelado y gripazo clamando por salir. Nada de hacer deporte: resbalones, peligro de gripe desde la A a la Z, gente acojonada con la lluvia o con el frío... Nada de ir paseando hasta casa: metro que te crió y, nuevamente, exposición a toda clase de virus de transmisión aérea que pululan a sus anchas aprovechando el celo con que los conductores suben el termostato de los vagones y que, sumado a los 15 grados de diferencia con el exterior y a la vestimenta, a veces autóctona de Anchorage, conforman una ruleta rusa a la que, prácticamente, estás obligado a jugar.

Por eso pido desde aquí, por si existe algun hacker que sepa jugar con el tiempo atmosférico una tregua que, a poder ser, se desarrolle el fin de semana y así poder descargar un poco mejor la rutina cosmopolita desde la mesa de una terracita en la que reunirse toda la gente que teme salir de sus casas por causas que, por lo general, vienen siendo las que aquí he expuesto.

QUEJICA Y METEMENTODO

Aprovecho esta maravillosa ventana para meter un poco el dedo en el ojo y reproducir unas palabras de Javier Marías -cuánto le quiere Dragó...- acerca de lo que él denomina "una perpetua adolescencia social"habitada por el quejica"individuos puerilizados que no asumen la responsabilidad de lo que hacen y siempre encuentran a otros a quienes echar la culpa de sus decisiones o indecisiones". Exijen y no agradecen. Son ingratos, quieren libertad pero en cuanto algo se tuerce ya no son libres y claman por la ayuda (papá estado) y trasladan a ese alguien la responsabilidad (Zapatero).

Por otro lado nos encontramos con los Metementodo, "viven como policías en perpetua alerta, vigilando al prójimo para ver que dice. Son los defesonres a ultranza de lo politicamente correcto. La corrección política es una de las grandes calamidades de nuestro tiempo".

Mientras tanto y en la letanía, a dos años vista, llega una leve brisa fétida de vientos de cambio...

Como cuando éramos pequeños y se acercaba el profesor a la entrada de la clase "Chiss, Chiss, que viene, que viene, chiss, chiss, que viene, que viene".

Paseo machadiano

Pese al amor que profesamos a la ciudad hay veces que no nos queda más remedio que abandonarla aunque sea unas horas durante las que no dudamos en ser con ella tímidamente infieles. Hablo de la terapia de callejear por ciudades cercanas y alejarnos un poco de la persona que somos en Madrid, pendiente del último estreno de cine, la última exposición o esa que simplemente acude diariamente a la oficina o a esa entrevista de trabajo que no llega, aislados del exterior con el Ipod y absortos en nuestras preocupaciones en un trasbordo de metro.
Esas escapadas nos generan la ilusión de ser momentáneamente otro individuo que se cree ingenuamente inmune al veneno que ya le inoculó la gran ciudad, y nos devuelven repentinamente a un tiempo ya lejano de excursiones y campamentos de verano de la infancia.

El otro día, paseando por Segovia bajo una tenue llovizna, tuve esa sensación de temporalidad suspendida, de quietud de portales húmedos que se abren en el rechinar de sus goznes, y que casi puede acariciarse en los pórticos de sus iglesias románicas.
Durante el paseo, recalo por casualidad en la casa museo de Antonio Machado en el número 5 de la calle de los Desamparados, lugar en el que residió el poeta cuando acudió a Segovia para ocupar la cátedra de francés en el Instituto General y Técnico en 1919 y percibo los lazos con los que la ciudad del acueducto ha sabido unirse a Machado, tan profundos como las raíces centenarias de los olmos que tan bien supo cantar.
Regreso a Madrid reconfortado, aunque tan sólo la haya dejado por unas horas, noto que me recibe con incrementada estridencia de tráfico agresivo pues durante unas horas apenas sí escuché el sonido de la lluvia resbalar entre las piedras y las cornisas de los soportales, y el griterío quedo de los niños en el patio de la escuela.
Recomiendo si pueden, darse vuelta por ahí en un día de lluvia y entenderán porque la nueva estación del AVE lleva el nombre de Guiomar.
Up!

ISAAK

¿Puede la belleza resultar dolorosa? Eso mismo estoy sintiendo en ésta triste mañana de sábado mientras el gran Chris Isaak entona "Lie to me" o "Funeral in the rain". Quedan aún unos cuantos meses para poder contemplarle en directo en el Palacio de Congresos pero mientras llega ese momento seré suyo.

Aún conservo el nerviosismo ante las grandes citas, la tensión del día de antes. Chris, como otros muchos de los grandes, conserva leyes por encima de los hombres. Desde aquí recomiendo el que para mí es su gran LP "Forever Blue" y que os dejeís arrastrar con su voz, puro terciopelo.

METROPOLITANOS

Hola a todos! Por fin la idea del blog ha salido adelante. Su nombre, que tras una breve lluvia ( perfecta ) de ideas -metropolitanos up! ciclogénesis del cartel de David Hockney con up!-  nos sirve como plataforma para lanzar la pelota y esperar a ser devuelta, el campo de juego es infinito... Desde el trabajo no puedo contar nada más, veo que voy a tener poco tiempo entre semana para escribir .

Mirar esta pagina... Por un día nos podemos sentir unos héroes... Nos tendremos que conformar con esto, de momento ..., UP!

http://en.tackfilm.se

POLIGONO STYLE

Tristemente trabajo en el polígono de Vallecas. El paisaje es desolador: las Barranquillas están de fondo, los yonquis afloran y el invierno es más cruento entre trailers de descarga y montículos de escombros llenos de ropa vieja abandonada(¿Habrá pasado Cedula,el personaje de Bola de Dragón por allí?). La parte positiva la encuentro en la fauna que pulula por semejante agujero. Tomar café a las 7:30 de la mañana en el bar Muxía es una experiencia enternecedora.

Al primero que veo según accedo es a "Agua de fuego", que es como pide los Castellana con hielo un currela con una barba a lo Karl Marx amarilla de nicotina. A continuación Boni, el camarero, me pone un cortado de recuelo que me espabila la mosca y, mientras ingiero la cicuta, observo el ambiente hostil.

Dominicanas embutidas que provocan las miradas sucias de los paletas, desayunos imposibles de seis porras que sólo de verlos provocan nauseas, licores de hierba en vaso de tubo, Sol y sombra, DYC con Hielo... "Agua de Fuego"le acaba de llamar Maricón a un chaval que trabaja con él por pedir un Cola-Cao.

Me acabo el brebaje y abandono el antro hasta el mediodía.

Boni se despide:"Hasta luego, mascachapas"

No me sale ni una mueca de sonrisa...

NOCHE TOLEDANA

Queridos todos, tengo que confesaros que ésta mañana he estado al borde del patatazo... Ayer fui invitado a una comida de "jefes"para festejar lo bueno que es el departamento de recobros. Todo eran parabienes y buena ondita en la comida -recomiendo Casa Lastra, Calle Olivar- y a continuación caí en el bucle español de "nos tomamos la última". Y, por Dios, que la puta última no llegaba y venga a Barcelós con coca-cola y mi Santa llamando y yo que no puedo... El resultado ha sido un amarillo absoluto de 8:00 a 9:00 como hacía tiempo que no recordaba.

Se tiñó blanco

Sé que todos conoceis ese celebérrimo álbum de los Stones que en su primer corte llevaba el Simpathy for the devil, publicado en plena apoteosis sangrienta de la guerra de Vietnam y tras la frustración de los variados mayos rebeldes del 68. Ya con toda la inocencia del rock perdida y en el que ya en su momento, la censura, allá por la primavera de 1969, se ocupó torpemente de homologar al menos en lo que al aspecto de la cubierta se refería, con el no menos aclamado y coetáneo doble LP de los Beatles tiñiendolo del mismo color.

Intentando pasar de puntillas por esos tan trillados cismas, que aún sin darnos cuenta siguen prologándose en esa eterna concepción binaria de la realidad, manifestándose en forma de bipartidismo y demás simplificaciones,trato de buscar de nuevo el gris.

Como creo saber también que muchos de nuestros potenciales lectores, tan inteligentes ellos, se sienten sustancialmente desafectos a semejantes veleidades,aunque pueden podrían permitirme que pese a su obviedad pocas cosas más podrían utilizarse en un periodismo de andar por casa como esas dos grandes expresiones juveniles del siglo pasado tan dirferentes, pero que pretendían reflejar un malestar muy parecido.Sin abundar más en eso, trataba con ello simplemente introducir una anécdota de pura vida cotidiana no sé si adecuada a nuestro blog .

Hoy no tenía hambre, pero había cocinado, la comida estaba caliente y decidí entregar un plato a ese grupo de desharrapados que se concentra desde no sé cuándo en los soportales de la calle Pradillo, y que con reverencia me abren la puerta del supermercado cada mañana,me miraron con estupefacción, quizá en otro sitio después de tal gesto hubiera asistido a un concierto de gospel y una congregación de anabaptistas de Louisiana hubiera comenzado el recital con Shine a Light.

Pero esto es el barrio de Prosperidad, no es el Boulevard Richard Lenoir, donde el clochard tiene una categoría más bien literaria, de la misma manera que en francés existe la distinción entre colomb ( esa paloma que parece exclusivamente diseñada para carteles y llevar una rama de olivo en el pico) y pigeon (esa rata del aire que habita las ciudades y se caga en las cornisas de los edificios antiguos y a la que nos encanta darle patadas en cuanto podemos,de nuevo el pensamiento binario, ya ven)

El título que eligieron Sus Majestades como recordareis, Beggar's Banquet ( Banquete de los indigentes) tiene que ver con ese grupo de desheredados que también modifican mi mirada cada mañana y que se concentran desde no sé cuando en el barrio del que os comencé a hablar en la entrada anterior.

Ahora voy a ver si a la planta que compré el otro día le ha salido una nueva flor, blanca como la portada del Beggar's y el Blanco. Aprovechen para escuchar los dos álbumes que sirvieron de excusa para este texto, que sé tienen mucho más tiempo libre del que dicen tener y con el que no saben ni qué hacer, lo gastan leyéndome a mí o en cosas mucho menos productivas o sea que imagínense.

Up!

Antiguos nuevos barrios.

Siempre un cambio de residencia genera procesos de adaptación que no siempre suelen ser sencillos.
La mirada se va acomodando a un nuevo barrio, nuestros movimientos a unas rutinas que se van instalando en nuestra manera de ser con mayores o menores resistencias pero sobre todo a una nueva geografía humana.
Pronto he tejido en el barrio de Prosperidad una sucesión de rostros, de sonrisas cómplices,de cervezas bien tiradas en bares por fortuna alejados de los circuitos que marcan las innumerables guías de la ciudad, que nacen casi siempre desde el primer número, con la intención de reproducir acríticamente las tendencias de la urbe y que llevan siempre a la tiranía de lo cool y al predominio del centro de la ciudad sobre cualquiera de nuestras actividadades.
Aprovecho si me permitís, ese reciente paisaje de nuevas afinidades aunque en realidad son ya antiguas, para introducirlo como una válida inspiración con la que nacería este blog, con vocación descriptiva de lo que ocurre en el Foro, pero al mismo tiempo con intención de redescubrir lo que aún para muchos está por conocer. Se trata de mostrar Madrid como algo poliédrico, algo orgánico, como ser que respira en una permanente mutación que impide etiquetarla en una única categoría.

Hace unos días compré una planta en el mercado de Prosperidad que ya quieren convertir por cierto en un nuevo centro del delicatessen y la mujer al vendérmela me dio un consejo que por su aparente sencillez me pareció digno de ser apuntado aquí: "A las plantas les gusta estar juntas". Por supuesto en ningún momento he desobedecido esa indicación.
Up!

Los nervios

Que es que estoy muy tenso. Pásame el trócolo que ya huele a uña quemá. ¿Ke no?

Quién no ha oído expresiones semejantes alguna vez en la vida. Menudas melopeas de mezcla de estupefacientes legales e ilegales que nos hemos pegado (el que esté libre de culpa que tire la primera china. WIIIIIII).

Esta entrada la hago para recordar ese argot mangui que se maneja en las calles y que siempre me sacará la lagrimilla. Desde que una piba vallekana de mi curro dijo una frase tal que

me piro pa' la UAM del tiri que, si no, no pillo el bule en Plazacas,

no puedo evitar reirme e imitar a los manguis de barrio de vez en cuando.

Hay dos expresiones que me encantan del argot:

Dakoy (o de dakoy, que no lo sé exactamente): significa tal que así, de esta manera. Me encanta. Me voy a pillar una birra de dakoy

¿Ke no?: Autoafirmación chulesca y castiza donde las haya. Voy a ir pallá y me lo voy a sacar por la feis ¿Ke no?

Y ya, en plan mangui, y dejando de lado el mamotreto ese de Ramoncín, he encontrado una página para que los lectores vean algunas de sus expresiones preferidas recolectadas. Está de puta madre. Para verla pinchar aquí.

Bueno... Me abro como un sobre y le voy a dar al currelo un poco que después tengo que ir a Kuatrokas a pillarme un cajco pa'l pepo, que lo tengo gripao y tengo que ir en el tubo y me da bajón toda la muvi. Wiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!

Inauguración del Blog

Hola a todos: 

A pesar de que estoy con Beni en lo del mal tiempo aprovecho para saludaros a todos y animaros a escribir aunque sea para decir hola. Al que no sepa cómo funciona esto ya le explicaré cómo se hace (se pueden subir imágenes, videos y de todo). También se admiten sugerencias para cambiar el estilo de la página o hacer una nueva cabecera o lo que sea. 

Un saludo a todos y... A comentar lo que sea!!!

Un Dia en el infierno

Para empezar por algún lado .

Aunque se redacten , mencionen , aconsejen etc etc ... lugares , sitios des conocidos de este Madrid comenzare diciendo que es la ciudad mas odiosa de las que conozco. Me es igual que desde aquí se demuestre que es una ciudad multiculti con gran adaptación a los nuevos madrileños que vienen a currar o estudiar bla bla bla bla .

Es un Infierno .. y mas ahora que después de casi 36 años - la edad que uno tiene - llevamos casi 4 meses de viento . lluvias , nieve ect .. que no nos dejan mas salida que quedarnos cual ratoncillos en nuestras casas privandonos de salir a la calle a " respirar " y caminar por este el madrid .

Me cagó en to .. por dios que deje de llover ya coño!! .. que la gente - en su amplia mayoria - o esta de mala hostia o esta con una tristeza que te da remordimientos de no darles un achuchón a cada uno para hacerles algo mas feliz.

Poco mas decir , mas adelante intentare exponer por medio de fotos y texto las diferentes situaciones que me encuentre a lo largo de los dias, meses y espero que años .

Hoy da la jodia casualidad que ha salido el sol .. a ver lo que dura .

UP